(no subject)

- Да, я не люблю пролетариата, - печально согласился Филипп Филиппович

Девушка пела в Доме культуры,
Для всех, кто стоял на ногах едва,
Кто после работы хлебнул политуры,
Поскольку рабочий имеет права.

Так пел её голос - солистки в группе,
И луч сиял на белом плече,
И каждый не мог оторваться тупо
От татуировки в ярком луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что очень просто её обрести,
Что после работы усталые люди
Вот так и должны культурно расти.

И, сжатый толпою возле колонок,
От грохота, будто попавши в ад,
Оглохнув, я плакал, словно ребёнок,
Под песни твои, пролетариат.